Miguel Ángel López Velasco era un giornalista del quotidiano Notiver. Continuò a scrivere di rapimenti, corruzione, criminalità e abuso d’autorità nello stato di Veracruz nonostante avesse ricevuto numerose intimidazioni. In Messico non si scherza. Gli arrivò perfino una lettera di minacce accompagnata da una testa umana. Fu ucciso la mattina del 20 giugno 2011 con la moglie, Agustina Solano, e il figlio, Miseal López Solana, giovane fotoreporter del Notiver.
Ammetto che dover ospitare nello stesso corpo un maestro elementare e un papà ha avuto le sue difficoltà. Inutile cercare di fare finta che i due siano sempre andati d’accordo. Non è così. Finché mia figlia ha avuto gli anni che hanno i bambini delle mie classi poteva succedere infatti che le idee del primo entrassero in conflitto con le inevitabili ingerenze del secondo e la sua istintiva inclinazione all’accentuata protezione. 
Gli hanno dato un nome impossibile: Soehrensia schickendantzii. Succede quando unisci il cognome di un botanico olandese con quello di un chimico tedesco, che meritò tale onore per aver passato parte della sua vita in Argentina. Questo cactus viene infatti da lì, cresceva originariamente sulle Ande, nelle terre al confine dell’impero degli Incas. Anche loro gli avranno dato un nome, magari molto più poetico, ma si è perso nella notte dei tempi. 
Peppino Impastato fu ucciso dalla mafia la notte tra l’8 e il 9 maggio 1978. Ma non si può frantumare la bellezza. Neanche se hai torturato quel corpo, poi l’hai legato sui binari della ferrovia tra Trapani e Palermo e l’hai fatto saltare col tritolo. Le sue parole restano, così come resta indelebile la testimonianza di un amore gridato a una terra malata, che lo lasciò solo e provò perfino a diffamarlo. 
Che il generale Roberto Vannacci spari idiozie sugli argomenti più disparati ormai non è una novità. Dire la sua su qualsiasi cosa è evidentemente un diritto a cui non sa rinunciare. Magari da un generale dell’esercito, capo di stato maggiore del Comando delle forze operative terrestri (come leggo sul web), ti potresti aspettare una maggiore propensione alla ragionevolezza, un equilibrio e una certa familiarità con l’esercizio dell’intelletto. Magari, invece no. 
Marama in lingua Maori significa luna. L’abbiamo chiamata così perché i primi tempi arrivava sempre di notte e poi spariva alle prime luci del giorno. Veniva a dormire. Per farlo aveva scelto una cassetta di legno che avevo messo da una parte in attesa di capire cosa farci. La scritta stampata sul lato testimoniava amaramente che in origine aveva contenuto munizioni militari. Ha finito per dare rifugio a una gatta. 
Qualche giorno fa una studentessa ha contestato l’attuale ministro dell’Istruzione durante la presentazione di un suo libro in una libreria di Roma. A quella della studentessa si è poi aggiunta anche la contestazione dell’insegnante e scrittore Christian Raimo. Giuseppe Valditara non ha battuto ciglio. Dire stupidaggini a proposito di valutazione e poi anche sul ridimensionamento delle scuole è evidentemente una prerogativa che spetta ai ministri. Così come la tracotanza e l’indifferenza. 
Una cosa è essere bambini, un’altra è essere infantili. La prima condizione cambia nel tempo e alcune caratteristiche dell’essere bambino si perdono durante la crescita. Altre magari, come l’attitudine a entusiasmarsi e la capacità di provare meraviglia, sarebbe auspicabile che non cambiassero mai e restassero immutate dentro ognuno di noi. L’essere infantile invece è tutta un’altra storia. Tanto per cominciare non a caso l’espressione è sempre utilizzata nella sua accezione negativa. 
Ci sono i medici del sorriso e i maestri del sorriso. Poi ci sono persone buie e scontrose, figure tristi perennemente tormentate dalla propria mestizia. C’è chi affronta il giorno con l’entusiasmo e la positività che diviene contagio nelle persone intorno, siano pazienti in una camera d’ospedale o bambini in una classe, e chi cammina quotidianamente sul faticoso sentiero del proprio malumore e null’altro riesce a trasmettere se non brandelli dello stesso malcontento. Quintana
Scritta sul muro di una scuola elementare incontrata sulla strada per Viñales, a Cuba. Una frase che mi ha fulminato, perché da sola vale intere biblioteche e quintali di volumi di pedagogia e politica.
Gli opliti che stanno scrivendo sono:
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