Passo il pomeriggio a disegnare la storia di un riccio e una chiocciola. Scrivo, disegno, scannerizzo, coloro, impagino. È bastato fare a matita la spirale di un guscio con in sottofondo In un un’altra vita, di Ludovico Einaudi, che la storia è venuta da sola. La sera esco. Ho finito il lavoro e cerco di lasciare quelle sensazioni a casa, senza farmi seguire. Lo scooter in certi casi può aiutare. Continua a leggere
E così, indotti come siamo a spendere tempo ed energie nella diatriba tra chi ha paura del Covid e chi ha più paura del vaccino (come se queste debbano essere per forza due fazioni avverse), istigati da un sistema politico che ci vuole distratti, divisi, e impegnati a parlare solo di fuffa, quasi nessuno si accorge che l’Afghanistan adesso è abbandonato al terrore da chi si definiva portatore di pace. 
Io me lo ricordo. Il tempo infila nella pancia fessure che diventano angoli di memoria. Praticamente smagliature. Sono inginocchiato per terra tra le dune vicino al mare. È uno dei luoghi incantati della vacanza in Salento. Scavo buche nella sabbia. Non è facile, ma tiro fuori due bulbi. Il giglio di mare è un fiore selvaggio e bellissimo, con un profumo che rende schiavi, tanto è decisa ma delicata la sua dolcezza. 
Non serve conoscere le grammatiche e tanti idiomi diversi se non si comprende che le parole rivelano più di quanto immaginiamo. E che sono preziose. Ho conosciuto contadini o pescatori che non erano mai stati troppo lontani dai propri confini, eppure mostravano per le parole una grande profondità e lo stesso rispetto che riservavano ai cicli della luna. Così professori, o aspiranti professori, che delle parole non sapevano proprio che farne. 
Ciao terza effe. I compiti che ho dato per quest’estate li sapete. Articoli, foto o pensieri per il nostro Corriere Della Pera. Aggiungo questo. Quest’estate lasciamo stare calcoli di perimetri, equivalenze e divisioni con la virgola. Mettiamo in circolo lo splendore. 
Ci sono situazioni ingiuste. Davanti a quelle situazioni sarebbe meglio che non ti venisse mai il desiderio di capire, di conoscere, di cercare chiarimenti, perché poi si finisce per essere abbandonati a se stessi. Una solitudine che aggiunge male al male, vestendo di noncuranza le assurdità subite. Barcamenandoti tra ipocrisie, mistificazioni e gesuitici frazionamenti della realtà, alla fine troverai da solo quelle risposte, ma al prezzo altissimo di un dolore illegittimo. 
14 giugno 2012. Il corpo senza vita di Víctor Manuel Báez viene trovato in una strada di Xalapa, capitale dello stato di Veracruz. Il giornalista era stato rapito la sera prima all’uscita dal lavoro. Un’altra storia di coraggio in una nazione nella quale la ricerca della verità ha spesso il prezzo di una condanna a morte. La bellezza però puoi anche calpestarla, ciò nonostante non si può annientare. L’hanno vista le stelle.
Più cammino nella vita, più mi ritrovo da solo con questo pensiero. Niente è così rivoluzionario ed eversivo come la tenerezza. Una forza ribelle, che sradica gli alberi e prosciuga gli oceani. Una delicatezza così grande che quando te la trovi davanti fa perfino paura.
Il tempo passa. Una riflessione che potrebbe sembrare banale, se non fosse che certi giorni finisco per sentirla davvero come una sentenza inappellabile, come il verdetto di una giuria che non concede assoluzione, una teofania nella quale trovano spazio cose diverse e perfino contrastanti. Dentro ci sono i segni fisici dell’età, gli sprechi, i sogni infranti, gli inganni, i propositi traditi, le cose che avrei voluto, quelle che ho inutilmente aspettato. 
Fa freddo. Fa freddo anche se c’è il sole e la primavera ha coperto di fiori i rami degli alberi. Mi chiedo come stiano ora l’Agapanthus e l’Amaryllis che ho regalato quasi fossero una cauzione, versata in anticipo nel tentativo disperato di raccontare sentimenti che poi il cassiere del tempo avrebbe respinto. L’Amaryllis consegnato un giorno nel corridoio di una scuola e l’Agapanthus entrato tempo dopo nel camerino di un teatro. Quintana
Scritta sul muro di una scuola elementare incontrata sulla strada per Viñales, a Cuba. Una frase che mi ha fulminato, perché da sola vale intere biblioteche e quintali di volumi di pedagogia e politica.
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