Svegliarsi la domenica mattina alle 7 e dover tornare nel quartiere dove si è cresciuti, fa uno strano effetto. La città è disabitata. Così il tempo sembra sospeso. In bilico, fermo ancora a trent’anni fa. Guardi in giro e ti aspetteresti di vedere qualcuno che cammina con la borsa di Tolfa, un Ciao o un Sì parcheggiato sul marciapiede, l’anziana signora che portava a spasso il cane, una siringa per terra.

Ti muovi come l’eternauta di Héctor Oesterheld e Francisco Solano López. Nello stereo della macchina passa The perfect life di Moby. Un incantesimo in corso e l’idea che sei finito in una piega del tempo. Ma non può durare. Di colpo mi accorgo che Dino è sparito. Niente più meccanico all’angolo, al suo posto una banca. A quei tempi non c’era. E allora capisci che il tempo non si è mica fermato. Sei molto più vecchio adesso, ora che hai scavalcato la cattedra e le tue battaglie le combatti contro l’idiozia delle circolari e non più in un campo polveroso di calcio. Non cresceva mai l’erba sopra quei campi. Chissà adesso. E chissà se qualcuno si ricorda ancora dei concerti tipo Woodstock a villa Pamphili.

p.s.(1)
La copertina è un acrilico su tavola di Alessandra Carloni (che gentilmente mi ha concesso il suo utilizzo in questo post). Si intitola giustappunto Il tempo sospeso. Chi volesse conoscere il lavoro di Alessandra Carloni può cliccare qui.

p.s.(2)
E per quanto riguarda la memoria di Hector Oesterheld, torturato, ucciso e fatto sparire con le quattro figlie dalla dittatura argentina nel 77, si può cliccare qui.